Las flores no sangran

Si alguien decidiera crear una lista de crímenes idiotas, un secuestro exprés
en una isla solo figuraría después de un atraco a una comisaría o a un banco
de semen, de ahí que constituya sin duda la fechoría más absurda del mundo. Y
eso es precisamente lo que deciden llevar a cabo Lola, el Marqués, el Flipao y
el Salvaje en un plan infalible que además es muy sencillo de ejecutar, al
menos sobre el papel. Pero Gran Canaria es una isla rodeada de agua por todas
partes menos por una, que se llama Isidro Padrón, un hampón disfrazado de
empresario que a su vez despacha con un ruso que no tiene nombre, y si lo
tiene nadie lo dice, por lo que pueda pasar. Desbaratar el plan de cuatro
malhechores de pacotilla entra dentro de lo factible. Para él es cosa fácil,
aunque también en teoría. Lo que todos ignoran es que en apenas veinticuatro
horas ninguno de ellos será como es ahora porque habrán abierto la puerta del
infierno. Mézclese este meollo con ron canario, agítese bien y el lector
tendrá como resultado un bebedizo torrencial, explosivo y tronchante de
efectos balsámicos. Y es que si hay novelas que curan, Las flores no sangran
es una de ellas. El genio de Alexis Ravelo convierte la novela negra en algo
maravillosamente abetunado o negruzco, menos oscuro y más humano, con
esperanza de sol y lamparones de sangre, pólvora y mojo, de vida al fin: ese
charco que nadie sabe pisar sin salir manchado.